Acontece la noche, tarde de mañanas, suspiro de atardeceres...el alba se muestra prometedor, mientras buscando en el botiquín la sobredosis de "lo que fuese", aliento al cuchillo y la lejía.
Prometer convertirse en una muñeca, cubierta de perfección, sin marcas solo por mi, quizás, visibles.
La calle llama a cobro revertido y el pitido constante da dolor de cabeza. Quizás sería mejor responder. Y saltar al asfalto humeante, a la noche silveante, al tropel de viejos autos..y perderse en el recuerdo.
Dejarme caer entre calles y adoquines, hacer un lecho de sollozos y hojarasca, y sonreír por estar maldita.
Presionar con los pulgares las cuencas hasta rasgarlas, y ahora, con la visión deformada que él así lo encuentre y mire. La mentira se resquebrajó y ahora solo puede ver su reflejo en el espejo de esquirlas verdes y pardas.
La comisura de los labios baila acompasada con un "un, dos, tres" poco melódico, liviano, estremecedor, agónico...complejo.
Esta catarsis de emociones que vislumbran la necesidad de morir y arrebatar el complejo abanico a la dama más deseada, oh mi prometida Muerte. Déjame cubrirme el rostro y ser más apetecible a tu paladar, trágame en un foso de podredumbre infecto, de almas corruptas y agónicas, y ahí, cuando nadie lo espere, escribe mi nombre dejándome para la gloria del recuerdo. Seré esa antigua virgen prostituta, las falacias en la boca del borracho, el miedo en los ojos de la gente, la vergüenza de un esposo con su mujer al caer la noche, el ínfimo latir de esperanza en que todo pueda recrearse, descubrirse, reinventarse, añorarse, reescribirse...y ..
...yo, tan solo yo, dejar de ser quien soy.
Dejar de temblar por la pérdida.
Dejar de sostener un cuchillo junto al corazón y esperar.
Dejar de....todo y nada.
La vida no es dicromática, Sofía...también tiene grises..
...pero yo no puedo verlo..
.............no puedo sentirlo..
.............no siento...
..........tengo miedo de sentir...
.............no quiero alcanzar al gris.