No tardó mucho en correrse la voz. Ya se sabe que las paredes tienen oídos, pues el servicio de la familia Winstbury era aún más audaz y veloz si cabe. La pequeña del gran terrateniente inglés sufría de algún tipo de mal o desazón que había provocado que sus padres tuviesen que encerrarla bajo el exilio del ático de la gran mansión.

Cuantiosos jóvenes acudían en pro de ganarse el favor, y sea dicho de paso, la mano de la radiante Alice, pero eran más rápidas sus piernas que el emborronado que sufría su sonrisa al oír la pataleta aún sin finalizar de la pequeña dama.

Una mañana, se presentó un joven. Llevaba un paquete bajo el brazo, y no parecía esperar demasiado con su hazaña. Sus modales eran zafios y sus ropas austeras. Sin embargo, no se amilanó ante el estruendo que formaba aquella pequeña personita que pataleando y alzando los brazos en el aire parecía estar orquestando su propia revolución 

Hasta que lo vio. El muchacho desenvolvió el trapo que salvaguardaba el presente y ella exhaló finalmente con alivio. Ante ella, había un espejo, una luna perfecta, ovalada y enmarcada en madera barnizada. No era de exquisita ornamentación, ni sus dimensiones eran atípicas. Era su reflejo. Alice pudo contemplar que había pintado la superficie de modo que siempre pareciese flotar una neblina, difuminando la imagen, jamás mostrando lo que en verdad se veía. 

Sonrió feliz, pues se sentía liberada. Suspiró, porque alguien al fin la comprendía. Amo, pues había aprendido gracias al muchacho, a amarse a sí misma.