Dancing in the dark. Autor desconocido.

El invierno siempre deja una impronta en mi, como si quisiese formar una muesca y recordarnos a ambos otro año más en el que comemos, dormimos y convivimos, sin tener el mínimo respeto por mirarnos a los ojos. En estos días grises y fríos, la vida se vuelve un desconocido para mi. Y me pierdo.

Me pierdo en una marisma de sensaciones, que sin atender a excepciones, ni miramientos, me devasta hasta dejarme desnuda, en carne viva, y con las mejillas cuarteadas. 

Pero nadie lo ve. Nadie escucha.

La piel me hormiguea y los pies tamborilean. Me piden algo que no se conceder. Me abrazo a mis piernas desnudas y me pregunto el por qué. Araño y muerdo. Y son rabia y fuego. Y no consigo amilanarme, solo ante la mirada censuradora de lo ajeno controlo mi necesidad de saltar y perderme en la noche.

Profanar tu nombre, como nueva afición y vicio. Fumarme la necesidad y perder mi mano entre mis muslos cuando la noche se vuelve madrugada, cuando la mañana se torna tarde. 

Burlarme de mi misma y faltarme al respeto. Depender de mis exigencias, exigir lo que no es honesto. 

Escribirte lo que jamás debería reconocer. Reconocer que era inevitable y previsible, pero que por qué no, por una vez, limitarme a creer. 

Y quiero volver atrás, de nuevo atrás. A la madrugada y a la noche, al frío y a resguardo de las posibilidades. Miénteme y déjame creer en cuentos de niños y otras ilusiones.